Скажите, Вы любите дождь? Хотя, зачем я спрашиваю. Ответ очевиден. Дождь всегда начинается в самый неподходящий момент. Расстраивает планы, портит настроение. После него грязно и холодно. И не хочется выходить на улицу. А я люблю дождь. Сама не знаю от чего, но в дождь мне становится тепло и уютно. И даже как-то радостно. Дождь приносит очищение, освобождение, внутреннюю легкость. Дождь всегда разный. Вчера был затяжной, сильный, тяжелый, бил тугими каплями по асфальту, размывал грязь. Сегодня микроскопические дождинки едва достигают земли, покрывают лицо и плечи теплой дождевой пылью. Завтра, наверное, будет ливень. Короткий и громкий, со вспышками фиолетово-синих молний и гулкими раскатами грома. А может, будет легкий солнечный дождик. Всего одна половинка тучки зависнет над моим балконом и будет задорно так сыпать мокрой крупой, как бы смеясь над нелепо оставшимся щурится солнцем. Я очень люблю дождь. В дождь всегда приходишь Ты. Наперекор всем иным молодым людям, которые в дождь предпочитают посмотреть дома телевизор, или поспать, и всегда находят отговорки, чтобы не ходить к друзьям, а тем более к любимым девушкам: « Но ведь если я возьму зонтик, он ведь намокнет и испортится». У Тебя таких проблем не возникает. У Тебя просто нет зонтика. Поэтому я стою на балконе и, вглядываясь в размытый поворот, жду Тебя. А Ты появляешься, весь мокрый насквозь и быстрым шагом направляешься к моему подъезду. Мгновение - и Ты стоишь на пороге. Мокрые волосы прилипают ко лбу и шее, по лицу стекают дождевые дорожки, так похожие на ручейки слез. Но Ты ведь никогда не плачешь, правда? Это все дождь. Протягиваешь мне грязное голубиное перо. С радостью его принимаю и кладу на полочку с остальными странными вещами, которые Ты приносишь: ржавая банка, сорванная афиша, пара больших старых гвоздей, засохший листик. Зачем покупать подарки, когда их можно найти? И эти нелепые вещи мне куда дороже, чем купленные за большие деньги украшения или банальные букеты цветов от слащавых поклонников. Я стаскиваю с Тебя майку, вешаю ее сушиться, и комната моя наполняется запахом свежести и еще теплом. Мягким теплом Твоей улыбки. На плите уже давно закипел чайник, и я расталкиваю в прозрачной чашке крупные ягоды черной смородины. Смородиновый чай. Вот он, верх блаженства. Мы сидим совсем близко друг к другу. Так, что я могу ненароком услышать Твои мысли. Да и Ты мои, наверное, тоже. Можно сидеть вот так еще очень долго. Держаться за руки, слушать тихую музыку, не заглушающую мерный шум дождя, и мечтать об одном и том же - чтобы дождь не кончался. А еще я люблю, когда Ты меня рисуешь. Садишься на пол в углу комнаты, достаешь свой большой зеленый блокнот, баночку с красной тушью и перо и рисуешь меня. Я застываю, стараюсь не шевелиться, и только иногда непроизвольная улыбка касается моего серьезно-сосредоточенного лица, когда я украдкой поглядываю на Тебя. А сегодня вдруг Тебе взбрело в голову: «Давай побегаем под дождем!» - «Давай!» - радуюсь я. «Босиком?»- « Босиком!» И вот мы уже несемся по лужам, поднимая мутные брызги, гоняемся, друг за другом, подставляем головы под водосточные трубы, смеемся. Я поправляю рукой твои спутанные мокрые волосы, смотрю прямо в глаза, в самую их глубину, радуюсь, что в них, всегда грустных, загорелись маленькие искорки минутного счастья. Я улыбаюсь и думаю, что не скажу Тебе, что у меня в кармане намокает небольшая бумажка, свернутая в несколько раз, расплываются по ней чернила, стирая буквы, переходящие в слова, в предложение, образующее смысл. Жестокий смысл в простых словах «прогрессирующая опухоль головного мозга». Но я не скажу Тебе об этом. По крайней мере, сегодня.